Busco alguna voz que

me cuente un secreto.

Que me diga lo más íntimo,

perverso,

real,

incomodó,

sincero.

Y que cuando se anime,

las palabras

le recorran todo el cuerpo,

que le pinchen

los órganos,

que los dientes

tengan miedo

de dejar salir

los sonidos de la boca,

que le tiemblen los labios,

y, que esa bomba,

le recuerde

que está vivo.

Es el único que se quedó

cuando vio el caos.

Acomodó los muebles,

juntó los pedazos de platos rotos,

vació las botellas 

y prendió una vela.

No dijo ni una palabra.

Tal vez el amor 

son como burbujas de jabón

que cuando las agarras,

se rompen en la cara.

No tengo un cuerpo espectacular.
No tengo una familia feliz.

No tengo mucha plata.

No tengo miles de amigas.

No tengo madre.

No tengo abuelos.

No tengo escritos los mejores poemas.

No tengo el laburo de mis sueños.

No tengo la mejor ropa.

No tengo la pareja perfecta.

igual sonrío en Instagram.

Cuando escribo,

             conecto.

Todo sale,

             fluye

                   la mierda.

Estas son las noches 

en las que 

pienso en las caras tristes que tienen 

los que trabajan en los bancos,

en las drogas que alguna vez tomé,

en el alcohol como ansiolítico,

me acuerdo de la familia de Fernando,

en su mamá que nunca

lo volverá a ver,

lloro por este mundo de mierda ,

noto como mi energía se drena

por un trabajo que no lo vale,

recuerdo a la mujer que hoy

pedía unas monedas en el subte

para poder enterrar dignamente

a su hijo,

me acuerdo de las amigas 

que elegi no tener más,

me pregunto si yo sería asì 

si no te hubiera conocido,

en si mi banda preferida

sería mi amigo invencible

si no te hubiese stalkeado 

todo el twitter,

me hundo en el sillón 

y 

de repente

mi hermano, 

me manda un video 

de mi sobrino riendo.

Los demás

El día que me dijiste 

groupie

me hiciste reir.

Por básico,

por macho.

Casi te hago una escena

pero no me salieron las palabras.

Cuando él me dijo que 

me hacía la que me las sabía todas,

sentí violencia.

Estuve a nada de decirle que 

el amor era para valientes

y que las caretas se dejan en casa

pero solamente le clavé la mirada.

En el momento que ella dijo 

que el libro que recomendé

era una mierda

me quede sin aire

por un segundo,

se me ocurrieron mil formas de ofenderla

pero la bloquee.

Que tranquilidad,

ya no me importa 

lo que digan los demás.

Cuando mi hermana

decidió irse a vivir afuera

éramos

literalmente

enemigas.

Vivíamos en el mismo departamento,

no cenábamos juntas,

no charlabamos,

tenía su ropa bajo llave

y yo cada tanto se la sacaba.

No me sentía respetada, 

con el tiempo, me confesó 

que ella tampoco.

Vivíamos en un

vacío constante,

en un dolor interminable.

Ella esquivaba la muerte de mamá

haciéndose la ama de casa, 

siendo la chica diez.

Yo, en cambio, 

hice un Master en noche

y me hundí en la depresión.

Hoy un amigo escribe sobre

lo difícil que es vivir en el exterior.

Pienso en ella,

en sus miedos,

en que no sabe hablar el idioma,

en lo bien que nos hizo la distancia.

Tomo una copa de vino

y sonrío,

después de muchos años

la siento cerca

aunque 

alguna vez

le haya robado la billetera.